De Koorts van een Wilde Zomerliefde op de Verborgen Crique

Ik zat op het terras van dat café, recht tegenover het strand. De hitte plakte aan mijn huid. Zweet druppelde in mijn nek. Ik krabbelde tekeningen voor mijn roman graphique. Festive, zonnig, kleurrijk – ver van mijn grijze Parijse dagen. Maar de menigte ergerde me. Toeristen botsten aan. Vragen over mijn schetsen. Is die stoel vrij? Prachtig weer, hè?

De ober zag mijn frons. Fluisterde over een geheime crique. Alleen locals kennen die. Ik volgde het pad. Rotsen brokkelden af. Gevaarlijk steil. Beneden: bijna leeg. Zand brandde onder mijn voeten. Golven kusten mijn tenen. Alcôves in de rotsen. Schaduw tegen de zon.

De Koorts

Ik tekende verder. Toen zag ik haar. Fel. Onweerstaanbaar. Féline. Haar lichaam golfde als de zee. Huid glanzend van zweet. Paréo wapperend. Mijn potlood viel stil. Hart bonsde wild. Rood waas voor mijn ogen. Ik liet mijn carnet liggen. Volgde haar. Instinct. Waanzin.

Het Vuur

Ze voelde me. Keek om. Ogen zwart als jais. Tattoo op haar schouder: waarschuwing. ‘Wee degene die me aanraakt.’ Maar ik kon niet stoppen. Ze gleed haar paréo af. Naakt. Als Eva. Nodigde me met een blik. Naar een alcôve. Uit het zicht.

Mijn pols racete. Warmte steeg. Drang om te bezitten. Om verslonden te worden.