Stoute Bekentenis: De Verboden Cerises van de Comtesse

Het park van Château de La Chaux de Main. Negen uur minus vijf. Fiets tegen de muur. Deur van dienst open. Allée in, hoofd vol gedachten. Plots een gil. Vrouwelijk. Sloom gekletter. Escabeau op de grond. Cerisier vol rode vruchten. Niemand gevallen. Ze hangt nog in de boom.

Ik ren toe. Kijk omhoog. Holy fuck. Een vrouw, armen en benen om een tak. Robe omhoog getrokken. Achterpand hangt los. Culotte bloot. Oud model, bermuda tot mid-dij, dentelle rand. Maar gescheurd. Longitudinale scheur. Linkerbil charnu, stevig. Toison grijsbruin, wild. Spieren gespannen, dijen hard van sport. Elke twist, elke worsteling: bil krampt, scheur opent, lippen glanzen, poeltjes haar.

De Koorts

Mijn pik zwelt. Tergal broek strak. Popaul bonkt tegen riem. Hart raast. Zweet prikt. Warmte stijgt. Rood waas voor ogen. Verlangen knaagt. Ik sta vastgenageld. Minuten? Voorgoed?

‘Jonge man! Hou op met kwijlen bij mijn kruis en help me!’ Autoritaire stem. Gewend bevelen. Ik slik. ‘Ik denk na hoe, madame.’ ‘En daarom sta je krom van geilheid als een Turk?’

Ze ziet alles. Koelbloedig. Plan: twee stappen dichter. Geen misbruik. Pak enkels. Voeten op schouders. Glijden langs lichaam. Neerzetten.

Ik grijns. ‘Hou op met giechelen! Pak enkels!’ Rechterbeen. Fijne enkel. Zachte huid. Elastisch. Niet als Bled-hoeren. Sandale op linker schouder. Dan links. Ze hangt: benen gekruist over schouders, kont achteruit, armen aan tak. Ik moet omhoog kijken. Scheur wijd. Grote lippen uiteen. Clit peekt. Toison wijst naar anus. Geur: muskus, zweet, ochtendhitte. Robe wappert tegen mijn hoofd.

‘Vooruit, glij!’ Di jen glijden over schouders. Huid warm door shirt. Pik trilt. Dan: minou voor mijn ogen. Glanzend van sappen. Ze drukt ‘m tegen mijn mond. Fortuinlijk. Ik grijp heupen. Tong erin. Debroussailleuse. Vagina heet, nat. Lubrieus. Ze beweegt. Neus tegen clit. Poils kriebelen kin. Ritme zoeken. Ze kreunt. Adem hapert.

Handen op kont. Vast, rond. Kneden. Duwen. Neus draait rond clit. Tong dieper. Zuigen, likken. Ze walst. ‘Wouiii! Lekker! Tong dieper! Drink me! Dit tempel onaangeraakt sinds man dood. Alleen hand en komkommers.’

Het Vuur

Ze raast. Ik schrik. Wie is dit? Dochter? Gouvernante? Comtesse komt zo. Maar door. Tong pistonneert. Clit zuigen. Lippen sluiten erom. Trillen. ‘Jezus! Tetter! Bijt! Ik brand in hel maar tetter!’

Mordillen. Secousses. Index op anus. Open. Vocht. Duw. Indexen erin. Camembert. Ze gilt. ‘Dieper! Panzerdivision gepasseerd!’

Ramone. Zuigen clit. Kin in lippen. Gezicht onder jus. Ze versnelt. Woorden hakkelen. Tttttt. Cabreert. Vulva op kin. Vast. Stil. Dan: orgasme. Lichaam zakt. Glad als gym. Naar grond.

‘Al genoten?’ Stom. Ze duwt weg. ‘Nooit tutoyeren! Zelfs generaal bij sodomie niet!’ Koude stem. ‘Wie ben je?’

‘Ma propriété!’ Marie Angélique de Burnecreuse. Comtesse. Niet bejaard. Vijftig max. Garçonne, slank, geen tieten, geen heupen. Maar kont en kut vuur.

Ik bloos. ‘Armand Drin. Zoon Clément. Afspraak met uw moeder.’ Gelach. ‘Moeder dood. Ik ben het. Abbé prees je. Eerste proef geslaagd. Nu theorie. Volg me.’

Huid gloeit nog. Hart bonkt na. Uniek. Gevaarlijk. Ik volg. Meer vuur te komen.