Brandende Driehoek in Parijs: Mijn Stoute Bekentenis

Paris, Quartier Latin. Terras van een stoffig café. Ik zit er al, glas versgeperst sinaasappelsap zweet op het ronde tafeltje. Zomerhitte plakt aan mijn huid. Straat puilt uit van toeristen, talen kletteren als een moderne Babel. Mijn hart bonst traag, anticipatie kruipt omhoog.

Ik scan de menigte. Vrouwen in microshorts, strakke topjes, blote voeten in slippers. Hun huid glanst van zweet. Mijn witte jurk, omcint met zwart zijde, kleeft aan mijn rondingen. Ik voel me bloot, verkeerd. Ogen priemen, maar geen spoor van hen.

De Koorts

‘Tu regardes dans la mauvaise direction, ma chère.’ Anthony’s stem snijdt door het lawaai. Schaduw valt over me. Hij zakt neer, benen wijd, ogen zwart als nacht. Lang, bleek, dominant. Mijn adem stokt. ‘Iedereen komt daar vandaan,’ zeg ik. Hij glimlacht alleen, onleesbaar.

Ik drink hem in. Donkere lokken, eindeloos lijf. Ik verdrinken naast hem. ‘Geen nieuws van Méandre?’ Zijn stem ruw. Ik schud nee, maar hij staart al weg, jaagt op haar in de massa. Jaloezie prikt.

‘Daar!’ Hij springt op. Méandre, blond, minuscuul, slank als een wilg. Omgekeerde van mij. Haar lach ontwapent. Kussen, luchtig. We zakken neer. Uur glijdt voorbij. Praat golft, maar Anthony negeert me. Ogen verslonden door haar gegiechel. Mijn borst knelt.

Ik vlucht naar de toiletten. Spiegel toont roodverbrande wangen. Niet lelijk, denk ik. Niet blond, niet fijn. Koude handen op nek, borsten. Ogen dicht, geniet van koelte. Dan: handen op mijn buik. Warmte dringt binnen. Adem heet in nek. ‘Waarom weggelopen?’

Anthony. Ogen boren in spiegel. Ik draai, kus hem woest. Tongen botsen, lichamen smelten. Hitte explodeert. Ik duw hem weg, storm uit. Méandre belt, lacht. Anthony volgt, broek strak.

Nacht daalt. Gesprek glijdt naar erotiek. Mijn Diariste-teksten prijzen ze. Méandre kwijlt, Anthony bekent jaloezie. Ik bloos, graai in tas. Hun handen: op elkaars dij. Uitnodiging: zijn hotel, stappen verder. Enthousiasme Méandres zuigt me mee.

Het Vuur

Kamer basic, functioneel. Geen drank. Lucide blijven. Ik op bed, voel me indringer. Fout. Bij raam: zijn hand kruipt over haar rug. Rillingen. Kussens gulzig. Jaloezie knaagt, maar hitte groeit. Ze nestelen bij mij. Tongen dansen. Ik wil gaan. Hij grijpt arm, kust haar door, dan mij. Tegen muur. Tong dwingt binnen.

Lichten dimmen. Naakt. Drie lichamen zweten. Anthony wisselt: lippen op Méandres kleine borsten, dan mijn zware. Handen vullen aan. Huid brandt, hartslag dreunt.

Hij staat, pik fier. Méandre kreunt, vingers in klit. Ogen op mij. ‘Branle-toi!’ scherp. Ze komt, spartelend. Verdwijnt in bad.

Alleen. Ik duw hem neer. ‘Jouw beurt.’ Borsten strijken borst. Gland rood, pulserend. Ik plaag, knijp, lach om smeekbedes. Empaleer traag. Kreun ontsnapt. Armen vast. Ik ry langzaam, dwing hem op.

‘Montre ta langue.’ Vulva op tong. Hij likt gulzig: zuigen, bijten, diep. Orgasme slaat toe. Hij keert om, benen wijd. Stoot diep, hard. ‘Je houdt van genomen worden.’ Ik zuig hem, Méandre masseert ballen. Hij spuit op borsten, stort neer.

Méandre glimlacht. Ik douche. Haar beurt nu.

De As: Huid gloeit nog. Hartslag zakt traag. Lucht zwaar van zweet, zaad. Uniek. Verslindend. Gevaarlijk genot. Parijs fluistert verder, maar ik ben veranderd. Controle weg, passie won.