Stoute Bekentenis: Boules de Geisha in de Motelkamer

De motelkamer ruikt naar schoonmaakmiddel en verboden lust. Alexandra ligt plat op haar buik, string rood als bloed, jarretelles spannen over haar witte huid. Haar fesses wijd, de ficelle snijdt tussen lippen die glanzen. Ik haal de boules de geisha uit de doos. Vijf ivoren bollen, dik als pruimen, cordon zwart als zonde. Vaseline glinstert op mijn vingers. Hart bonkt in mijn keel, pik hard als staal. Ze kijkt om, ogen wijd van schroom en honger. Ik duw haar heup opzij. Haar anus knippert, roze en strak, omringd door schaarse haartjes. Warmte straalt van haar huid. Eerste boule drukt tegen het ringetje. Het geeft niet mee. Ik masseer, duw vaseline diep. Langzaam slokt het op, vlees rekt, bol verdwijnt. Ze hijgt, huid kippenvel. Tweede, derde, vierde, vijfde. Volledig gevuld. Cordon hangt als een belofte. Ik trek zacht. Vlees bolt uit, bol piept tevoorschijn, klikt terug. Ze kreunt: “Hhouf, ze botsen!” Haar adem raast, borsten drukken in het laken. Mijn pik pulseert, zweet druppelt. Ze daagt me uit met die blik: verras me, breek me.

Ik trek, laat los, trek, los. Ritme als haar hijgen. Hoofd raast rood. Haar kont schokt bij elke yanking. Na tien keer gilt ze: “Hoouf, aiiie!” Zweet parelt op haar rug, bas van haar rugholte nat. Ik versnel. Plots ruk ik hard, laatste boule plopt uit. “AYAAaaa!” Schreeuw scheurt de kamer. Ik duw terug. Ze trilt, passief, gebogen. Weer trek ik, vijf, zes keer. Dan twee bollen tegelijk. Haar anus gaapt nu, gewillig. Zweet gutst, gekreun constant. Plots kromt ze, dijen klemmen, rolt plat. “Ahhh, ik kom!” Lichaam writhet, ficelle rood, cordon zwart tussen billen. Geur van seks hangt zwaar. Ik grijp haar heupen, ram mijn pik in haar doorweekte kut. Diep, voel de bollen rammelen langs mijn schacht. Ze brult bij elke stoot. Haar vlees melkt me. Ik spuit, golf na golf, val op haar rug. Ze duwt terug, kreunend.

De Koorts

We hijgen, huid plakt. Ze kust lucht, ogen wazig. “Douche,” mompelt ze, staat op. Bollen schudden, ze zakt op knieën: “Oeh, het beeft!” Ik grijp haar hand: “Hou ze, tot thuis.” Ze lacht half, half kreunt: “Je bent gek, het vibreert tot mijn maag.” In de douche zeep ik haar, jet op haar klit, anus. Ze beeft. Thuisweg: ze leunt achterover, ogen dicht, bij elke bobbel kreunt ze zacht. “Ik wist niet dat lijf zo kon voelen,” fluistert ze. Thuis, in de gang, til ik haar rok. Cordon hangt, sappen druipen tot jarretelles. “Je bent doorweekt, bébé.” Ze bloost: “Het is te veel, bliksems in mijn hoofd.” Hele middag neuken we, ze komt zes, zeven keer, luid gillend. Avond: ze hurkt naakt. “Ik moet plassen.” Filet pis spuit, bollen ploppen uit, vies van vaseline en meer. Geur scherp. Ze roodt, schrobt zich schoon, zakt in bed. Ik verzorg ons kind. Zij slaapt vast. Morgen ruikt ze naar as van vuur, uniek, ons geheim.