Stoute Bekentenis: Geneukt door een Camionneur Terwijl Mijn Lief Belt

De A6 raast voorbij Auxerre. Marc-Antoine parkeert scherp bij de station. Zijn telefoon trilt. Zakengesprek met Zwitserland. ‘Vingt, trente minutes,’ bromt hij geërgerd. Ik kus zijn wang. Mijn Mini-Cooper staat klaar. In de kofferbak: mijn noodtasje. Hart bonkt al. Bloed kookt. Ik glijd de cafétéria in. Toiletten. Deur op slot. Uit met jeans en trui. Jupe courte. Bas résille. Cuissardes plat. Justaucorps décolleté. Perruque blonde. Lunettes noires. Spiegel lacht terug. Salope volgens Lily-Rose. Mijn kut pulseert. String nat. Ik wil het. Nu. Marc gesticuleert vijftig meter verder. Telefoon aan oor. Ik slenter naar de trucks. Hoerengebaren. ‘Ouah, salope!’ roepen ze. Engels, Italiaans. Bitch. Troia. Ik negeer. Richt op hem. De kleine dikke Fransman. Ventripotent. Ranzig. Cabine hoog. ‘Tu viens m’sucer, salope?’ brult hij vulgair. Ik klim op. Décolleté barst open. Jupe schuift. String rood flitst. ‘Rien,’ zeg ik. ‘Gratis?’ Hij grijnst. Bite uit. Klein, vet. Ik hijs jupe op. String opzij. ‘Pas sucer. Défonce mon cul.’ Hartslag dreunt in oren. Huid gloeit. Druppels zweet pearlen tussen borsten. Marc nog steeds aan de lijn. Animé. Ik wil dat hij kijkt. Ziet hoe ik val.

Hij trekt gordijnen. Broek af. Buik hangt over lul. Cabine stinkt diesel en zweet. Ik neus tegen passagiersraam. Gordijn open. Marc zichtbaar. Perfect. Hij ast. Manchet hard. ‘Sale pute, je vais te bourrer.’ Ik kreun al. Vocht druipt langs dijen. Hij duwt. Klein maar ruw. Vul me. Stoten kort, wild. Klappen op billen. Branden. Ik druk handen plat op glas. Borsten wiegen. Twee routiers kijken. Astiqueren furieus. Precum sijpelt in me. Maar hoogtepunt? Marc. Hij belt nog. Praat zakelijk. Ik schreeuw. ‘Défonce! Harder!’ Huid plakt. Zweet mengt. Hart raast. Kont samentrekt. Ik kom. Explosie. Spieren melken hem. Hij brult. ‘Bouffer ma bite!’ Billen rood. Ik lach binnensmonds. Kom nogmaals. Marc hangt op. Shit. Ik duw hem weg. ‘J’allais venir!’ grijpt hij heupen. Étau. Marc pakt zijn telefoon. Mijn gsm zoemt in tasje. Petit Gras spuit. Warm op billen. Druipt. Ik spring uit. Portier dicht. Sprint toiletten. String recht. Kleren over. Tas leeg nu. Perruque, laarzen: cadeau voor volgende.

De Koorts

Buiten. Marc tegen auto. Café in hand. ‘La Suisse?’ vraag ik onschuldig. ‘Demain, mon amour.’ Hand op zijn. Ogen glanzen. Tas achterin. Weer op weg naar Lyon. Huid brandt nog. Kont pulserend. Sperma droogt. Ik glimlach. ‘Heureux?’ vraagt hij. ‘Pour toi et moi.’ Hij: ‘Une prouesse.’ Ja. Mijn prouesse. Die nacht: kiwi-allergie later. Maar nu? Vrede. Lichaam gloeit na. Geheime triomf. Controle kwijt, teruggevonden. Salope. Vrij.