Stoute Bekentenis: Verboden Vuur in de Rugbykleedkamer

Ik hurk achter de mand met vuile handdoeken in de kleedkamer van de rugbyclub in Jouy-sur-Loche. Het is laat, bijna tien uur. Niemand hoort hier te zijn. Maar ik hoor stappen. Zwaar, mannelijk. Mijn hart bonst al. Ik veeg zweet van mijn voorhoofd. De emmer met zeepwater staat vergeten. Ik ben hier om schoon te maken, vrijwillig, zoals altijd. Maar nu? Adem inhouden. Mijn lange bruine haren vallen over mijn schouder, ik duw ze weg.

Hij kreunt zacht, trekt zijn kleren uit. Ik gluur. Groot. Zo groot. Zijn rug spant, spieren rollen als golven. Boxer glijdt omlaag. Zijn kont. Perfect, gespierd, fendu. Warmte golft door mijn onderbuik. Zwaar, pulserend. Ik bijt op mijn lip. Bixente. Mijn ergste vijand. Die arrogante prof van sport, altijd ruzie met mij. Maar dit lichaam… God. Hij draait, gaat zitten. Hand op zijn lul. Streelt. Groeit. Dik, lang, kloppend. Mijn kutje trekt samen. Nat. Ik wil weg, maar kan niet. Hart raast. Huid gloeit.

De Koorts

Hij zucht diep, pompt harder. Rode kop blinkt. Ik beef. Wil hem aanraken, proeven. Maar hij staat op. ‘Het spektakel bevalt je?’ Zijn stem. Donder. Grijpt mijn arm. Trekt me eruit. Naakt voor me. Lul half hard, reusachtig. Ik sluit ogen. Bloed bonst in oren. ‘Hélène.’ Spot in zijn stem. Ik bijt terug. Woede maskeert lust. Maar hij drukt me tegen de muur. Naakte huid tegen mijn kleren. Hitte straalt. Zijn pik tegen mijn dij. Hard nu. Urgentie. Ik voel zijn hartslag door zijn borst. Razend. Mijn tepels verharden.

Hij kust. Zacht eerst. Tong glijdt in. Ik smelt. Pak zijn nek. Druk me aan hem. Kut nat, doorweekt. Hij tilt me op schoot. Op zijn schoot. Mijn broekje tegen zijn staaf. Wrijft. Groeit nog. ‘Je wilt dit.’ Ja. Nee. Ja. Kleren vliegen uit. Naakt. Zijn handen op mijn tieten. Ruwe vingers kneden. Zuigen tepels. Vuur. Mijn clit pulseert. Ik pak zijn pik. Twee handen nodig. Richt hem. Zak neer. Ecartelé. Pijn en genot. Hij rekt me. Diep. Preservatiefje erbij. Langzaam. Tot ik hem voel. Volledig. Hartslagen versmelten. Bonk bonk.

Het Vuur

Ik rij hem. Wild. Op en neer. Zijn duim op mijn klit. Tepel in zijn mond. Zweet druipt. Huiden kleven. Zijn ballen kletsen. Groeit nog. Explodeert. Ik schreeuw. Galaxies. Spasmes. Hij houdt me vast. Trillend. Uitgeput.

Hij draagt me naar mijn auto. Naakt. Frisse lucht prikt. Naar huis. Douche. In bed. Armen om me. Warm. Veilig. ‘Ik deed het expres. De schoonmaakster… weggehaald.’ Schok. Maar lach. Zijn kus. Hart kalmeert. Huid nog gloeiend. Morgen? Tournoi. Maar nu rust. Uniek. Ons geheim. Baby op komst. Zijn hand op mijn buik. Vuur smeult. As warm.