Stoute Bekentenis: Verleid door een Jonge Kunstenaar in de Boekwinkel

Ik stond bij de kassa van de supermarkt, boodschappen in de hand. Mijn hart bonsde al licht toen ik hem zag. Die jongen, begin twintig, staarde me aan. Letterlijk mijn kleren uit. Vijftigplus, getrouwd, bijna oma. Maar zijn blik brandde. Ik betaalde, liep weg. Vergeten.

In de boekwinkel dook hij op. Weer die ogen, hongerig. Ik had kunnen vluchten. Naar de auto, naar huis. In plaats daarvan stapte ik op hem af. ‘Ken ik je?’ Zijn lach: ‘Nog niet, maar je bent sublime. Ik wil foto’s van je maken. Student aan de kunstacademie.’ Ik lachte. Getrouwd, zei ik. ‘Maakt niet uit, getrouwde vrouwen zijn het heetst.’ Culot. Ik lachte harder.

De Koorts

Hij volgde me naar de parking. Ik gaf toe. Gek. Zijn piepkleine appartement onder het dak, steile trap. Hartslag razend. Bloed kookte. Ik trok mijn jas uit, ging zitten. Hij ruimde op, stelde lampen op. ‘Poseer voor de sofa.’ Eerst gekleed. Klik, klik. Dan: ‘Effeuilleer je langzaam.’ Mijn vingers beefden. Bloes open. Rok glijdt omlaag. BH blijft hangen. ‘Je rondingen zijn perfect,’ hijgt hij. ‘Exquise.’ Ik maak los. Borsten zwaar, vrij. Zijn ogen verslinden. Schaamte smelt. Culotte weg. Naakt. Open. Obseen. Mijn huid gloeit, kut nat. Hart bonkt in keel. Punt van geen terug.

Hij ritst open. Lul fier, hard. Ik duik. Mond vol. Smakend, gulzig. Tong draait. Balgen likken. Ik zuig als een bezetene. Jaren onderdrukt, nu los. Hij kreunt. Handen in mijn haar. Ik wil hem. Helemaal.

Het Vuur

Hij trekt me op. Sofa kreunt onder ons. Lichaam tegen lichaam. Zijn huid heet, bezweet. Mijn tieten pletten tegen zijn borst. Monden versmelten, tongen vechten. Hij knijpt in mijn kont, hard. Ik spreid benen. Vingers glijden in. Nat, sliperig. ‘Neuk me,’ hijg ik. Geen schaamte meer. Hij ramt erin. Diep. Hard. Stoot na stoot. Mijn kut klemt, spant. Clit pulseert. Zweet druipt. Huid klapt. Hart raast. Ik kom. Schreeuwend. Golven. Hij draait me om. Van achter. Dieper. Ballen slaan tegen me. Ik ruk mezelf, kom weer. Hij gromt, spuit vol. Warm, pulserend. We zakken in elkaar. Lichaam trilt nog.

Rust keert. Huid brandt na. Ademhaling zakt. Zijn lul glijdt uit, zaad druipt. Ik lig daar, naakt, gebruikt. Genot gloeit door. Uniek. Verslavend. Thuis wacht man. Maar dit… dit was vuur. Ik zweer: nooit meer met hem. Maar diep vanbinnen? Wil meer. Exhiberen. Overgeven. Geboren voor dit. Léa.