De Brandende Crique: Mijn Stoute Bekentenis

De zon hamert op de crique, verscholen achter de rotsen. De Méditerranée likt loom aan het zand. Bob’s pick-up gromt tot stilstand. Mijn hart bonst al, een beest in mijn borst. François achterin, stil. Ik stap uit, jupette kort, huid tintelt van anticipatie. Lucht zout, warm. Bob’s ogen verslinden me. ‘Maak je makkelijk, Carole.’ Zijn stem laag, bevelend. Ik trek mijn top uit. Borsten springen vrij, tepels hard door de bries. Jupette glijdt omlaag. Helemaal glad. Vanmorgen geraspt, voor hem. Voor dit. François kijkt, ogen donker. Ik draai, laat zien. Bob fluit. ‘Perfect.’ Zijn blik brandt mijn lende. Hitte kruipt omhoog, tussen mijn dijen. Plakkerig al. We lopen naar het strand. Zand warm onder voeten. Bob pakt zijn camera. ‘Poseer.’ Ik buig, spreid. Zon op mijn gladde spleet. Wind strijkt erover, rilling. Hartslag dreunt in mijn oren. François loopt weg, naar de villa. Alleen wij. Bob komt dichter. Geur van zijn zweet, muskus. Hand op mijn heup. Duim cirkelt. ‘Je bent nat.’ Ik hijg. Ja. Koorts stijgt. Zijn lippen op mijn nek. Tong likt zout. Ik druk rug tegen hem. Zijn pik hard tegen mijn kont. Pulserend. Urgentie knaagt. Ik wil hem. Nu.

Hij duwt me naar het water. Golven koud tegen hete huid. We waden dieper. Zijn handen kneden mijn tieten. Tepels knijpen, pijnzoet. Ik kreun. Mond op mond, tongen vechten. Zout, hongerig. Hij tilt me op. Benen om zijn middel. Zijn pik glijdt langs mijn spleet. Plakt. Ik gryp zijn schouders, nagels in vlees. Hart raast wild. ‘Neuk me.’ Woorden raspend. Hij lacht donker. Stoot omhoog. Vul me. Hard, diep. Rek me uit. Ik schreeuw. Water spettert. Ritme beestachtig. In, uit. Frottement perfect, raakt mijn punt. Hitte explodeert. Zweet mengt met zee. Huid glijdt, klam. Zijn ballen slaan tegen me. Razend. Ik klauw zijn rug. Orgasme bouwt. Spieren spannen. ‘Harder.’ Hij gromt, ramt. Ik kom. Trillend, samentrekkend om hem. Squirts in het water. Niet genoeg. Hij draait me, buik tegen borst. Nog dieper. Tweede golf. Hart ontploft. Zijn vingers op mijn clit, wrijven ruw. Derde. Ik bijt zijn schouder. Bloedig. Hij brult, spuit in me. Warm, vol. We zakken, golven wiegen ons. Lichaam nog schokkend.

De Koorts

We strompelen uit het water. Huid gloeiend, zweet druipt. Zijn zaad loopt langs mijn dij. Nog pulserend binnenin. Ik leun tegen hem, benen slap. Bob’s pik halfhard, glanzend. Dan zie ik François. Op het strand. Ogen furieus. Carte de visite in hand. Woorden vallen als hamers. ‘Jullie… leugen.’ Robert. Niet Bob. Confrontatie ontbrandt. Vuist in zijn gezicht. Bloed. Ik schreeuw, maar mijn kutje trekt nog na. Hitte smeult. François sleurt ons naar villa. Bevelen. Ik huil, schrijf bekentenis. Maar diep vanbinnen brandt het. Gevaarlijk genot. Zijn pik in me, superieur. François’ stem dreunt, maar mijn huid herinnert. Zweet, greep, controleverlies. Robert kreunt onder klappen. Ik kijk, geschokt, maar clit tintelt. As van het vuur. Rook kringelt nog. Uniek. Verslindend. Ik weet: dit vergeet ik nooit. Hartslag zakt traag. Maar de koorts loert. Wacht op meer.