Mijn Stoute Bekentenis: De Cravate en het Vuur

In de schemerige hotelsuite hangt hitte zwaar. Klok slaat 20u30. Deur kraakt open. Hij staat daar, cravate strak, ogen hongerig. Mijn hakken tikken op parket. Zwarte kousen, leren rokje, kantbody. Lippen rood als bloed. Zijn blik glijdt over me heen, hart bonst hoorbaar.

Ik trek hem naar binnen. Lippen botsen. Tong duikt diep. Handen in zijn rug, shirt uit broek. Hij trilt al. Warmte straalt van zijn huid. Ik knoop zijn shirt los, vingers strelen borst. Ceinture glijdt weg. Broek zakt. Boxer spant. Schoenen uit, sokken weg. Cravate blijft.

De Koorts

Hij op de stoel, gezicht naar bed. Ik draai rits open. Rokje valt. Zijn adem stokt bij mijn dij. Wang schuurt langs kous. Neus inhaleert mijn geur. ‘Deponeer het,’ beveel ik. Hij gehoorzaamt traag, ogen verslinden body en string.

Terug op stoel. Ik pak touw. Nood rond polsen. Hij valt, lacht vuur. Op schoot. Billen kneden dijen. Mond bij oor. ‘Sage blijven, of cravache.’ ‘Ja, Madame.’ Mijn kutje wrijft zijn boxer. Verkeert hard. Touwen knarsen.

Het Vuur

Ik sta op. Gode uit tas. Lik langzaam, ogen in de zijne. Escarpin tussen benen. ‘Wil je?’ Op zijn lippen. Tong zuigt. Hand op keel. Dan mezelf. Vingers glijden nat. Gode erin. Kreun. Hij bijt lip. Ik vergeet hem even in extase.

‘Open mond.’ Gode nat van mij erin. ‘Zuigen.’ Hij doet het. Goed jongetje. Bandeau over ogen. Blind. Boxer af. Pik staat fier. ‘Je wordt bekeken. Misschien gefilmd.’ Strelen overal, behalve pik. Frustratie bouwt. Bâillon in mond. Polsen vast, enkels. Vinger met sappen op lip. ‘Geen geluid. Geen zaad.’ Tepel knijp. Hij kreunt gedempt.

Cravate trek. Op schoot. Nek bloot. Tong likt keel. Kutje wrijft pik. Tepels hard tegen borst. Hij zweet. Klaar voor vuur.